Rester Futile quoiqu'il advienne

Aujourd'hui, j'ai un article dans le fond de l'estomac, j'aimerai partager mes sentiments avec vous, vous demander conseil, mais l'histoire est trop longue à raconter, et surtout trop douloureuse. Et puis, vous et moi, on ne se connait pas depuis longtemps... Il y a des choses tellement intenses et douloureuses qu'elle restent collées en vous comme du goudron. Des choses profondes... Pas parce qu'elles sont particulièrement sensés, pas parce qu'elles pourraient changer la phase du monde, pas même parce qu'elles méritaient d'être énoncées, non, profondes car elles viennent du plus profond de vous, parce que vous n'en parlez pas et que même qu'en vous y pensez c'est à voix basse dans un murmure, en espaçant les mots pour ne pas vous brusquer. Le wiktionaire dit:

Futile: Qui est frivole, de peu de conséquence, de peu de considération.

Et si la futilité c'était justement la plus belle des armes contre la dureté de certaines choses? Pas question de se voiler la face mais on peut apporter un peu de douceur à son monde et essayer d'ensoleiller un peu nos idées. Alors j'ai cherché, cherché et finalement je les ai trouvé: Mes futilités de la journée:

• prendre le temps de me passer la houpette de mon fard à joue sur les miennes parce que c'est doux et que ça fait des joues roses de poupée.
• sourire devant tout les miroirs que je vais croiser, comme ca je risque pas d'oublier comment on fait et puis même si ça te rend pas jolie, c'est quand me moins moche que quelqu'un qui tire une tête d'enterrement,
• ne pas parler politique, ne pas parler de trucs sérieux du tout,
• dire au deuxième verre de cidre ce soir que je suis pompette en pouffant comme une dinde, et simplement écouter mes garçons se moquer gentiment de moi en disant que je ne tiens pas l'alcool,
• ne pas prendre de plat principal ce midi, utiliser mon faible appétit pour des trucs cool, une île flottante,
• m'offrir un recueil de poèmes à bouquiner pour ce soir,
• oublier que j'ai l'électricité, couper la télé, le chauffage, éteindre la lumière et passer une soirée sans bruit à lire de la poésie à la lumière des bougies, blottie dans une énorme couette,
• échanger mes thés de la journée, l'Orange Jaipur ce matin et le Fruits Rouges cette aprem,
• écrire un commentaire futile à Garance Doré,
• boire mon café en sucette comme si j'étais chez moi et non au bureau,
• regarder le Ciel mille fois et continuer à me dire: "Chouette il fait beau"

Tout ça m'a fait pensé à un poème, il n'est pas de circonstance mais je l'aime beaucoup. Vous l'avez surement déjà apprécié dans le film: Quatre mariage et un enterrement: Funeral Blues de W.H. Auden Je vous mets la version française mais vous invite à apprécier la version originale.

Arrêter les pendules, couper le téléphone, Empêcher le chien d'aboyer pour l'os que je lui donne. Faire taire les pianos et sans roulements de tambours, Sortir le cercueil avant la fin du jour. Que les avions qui hurlent au dehors, Dessinent dans le ciel ces trois mots, Il est Mort. Nouer des voiles noirs aux colonnes des édifices, Ganter de noir les mains de l'agent de police. Il était mon Nord, mon Sud, mon Est et mon Ouest, Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste, Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson. Je croyait que l'amour jamais ne finirait, j'avais tort. Que les étoiles se retirent, qu'on les balaye, Démonter la lune et le soleil, Vider l'océan, arracher la forêt, Car rien de bon ne peut advenir désormais.

Pour me faire pardonner de cet article un peu sombre, demain, j'arracherai une page de mon journal intime, pour vous raconter les catastrophiques aventures de Futile quand elle prend l'avion pour le Canada... Futile

PS: La photo est de W. Hoffacker et je l'ai trouvé là.